Я не погиб в горящем Белом Доме

 

Я не погиб в горящем Белом Доме,

И не меня утюжил БТР.

Другого истязал на стадионе

И добивал прикладом изувер.

И вновь плясали сполохи разрывов

По этажам - на россыпях стекла...

А кто-то ухмылялся зло и криво,

Когда чужая кровь ещё текла.

И оставались тёмные разводы

На стенах - от впечатавшихся тел...

Оттуда нам - сквозь дым и через годы

Сияют лики белые, как мел.

А мы - застыли у своих экранов

С молитвой и проклятьем на устах.

И били звери даже ветеранов,

Сжигали мучеников наших на кострах!

И тихо падал маленький священник,

Прижав к груди иконку и гармонь...

Мерцало небо - в блестках луж осенних,

И крестик стиснула нетвердая ладонь.

Но заглушил молитву гром орудий

И гильз отстрелянных струящийся трезвон..

И шли по трупам звери, но не люди,

Чьё имя и доныне - Легион.

А кто-то вел ещё огонь сквозь пламя

На раскалённом верхнем этаже...

И зарево вздымалось, точно знамя

На том последнем, страшном рубеже!

И уходить коллектором подземки

Мне не пришлось, предателей кляня...

Но лишь мерещится ночами, будто к стенке

Враги тогда поставили меня!

1996 г.

Александр Крылов